POLARS EN BARRE [194]

"Trotski ajusta le bouc sur son menton. Ses lunettes en métal lui comprimaient trop les ailes du nez. Il les retira, et les posant à plat sur la paume de sa main droite, essaya d’élargir l’écart des plaquettes de son pouce gauche. Il les ressaya ; ça allait mieux. Le sourire aux lèvres, Trotski sortit des toilettes et jeta le papier d’emballage dans la poubelle. De sa démarche décidée, arrogante, Trotski traversa le hall moquetté, et la tête haute poussa la lourde porte de verre qui le séparait de la rue.

Dans la rue, les pneus des taxis chuintaient sur la chaussée humide. Trotski toussa en tournant le dos au vent. Personne ne l’avait remarqué ; il en était sûr. Personne ne le reconnaissait. Il leva la tête sous la pluie et partit en direction de Times Square. Trotski voulait voir de près la décadence occidentale qu’il ne connaissait que par les livres. Il était minuit trente. La faune nocturne, défoncée à l’herbe, la cervelle bourdonnante de coke, arpentait les rues en quête de sexe et de violence.

Trotski se sentait en forme. Autrefois, on avait rabioté son rôle historique. Maintenant qu’on lui octroyait une deuxième chance, il l’emporterait, il en était convaincu. Il l’emporterait au nom des prolétaires et de son ami Lénine. Contrairement à ses prédictions, la révolution n’avait pas essaimé à l’Ouest après la Première Guerre Mondiale. Ni non plus après la Deuxième. En revanche, l’État soviétique avait prospéré sous la férule de l’ignoble Joseph Staline. Trotski passa devant des grands magasins, des boutiques de mode, des agences de banque, des sièges de société, des maisons d’édition ; de temps en temps, il faisait une petite halte pour essuyer les verres de ses lunettes. Une zone de précipitations recouvrait la Côte Est depuis plusieurs jours maintenant, sans espoir d’amélioration prochaine. Trotski avait sa ration de vent et de pluie."

 

Richard Hoyt