POLARS EN BARRE [189]

"Harry Dickson regardait le feu qui se mourait lentement dans le foyer ; ses pensées erraient au loin, vers son enfance. Il chiffonnait d’une main distraite une lettre que le dernier courrier venait de lui apporter.

Reginald Marlow ! Ce nom lui fit faire, à travers tant de souvenirs, un retour ému vers sa jeunesse.

Reginald, le petit Reggie qui avait partagé ses jeux, dans la banlieue new-yorkaise où il passait régulièrement trois mois de vacances par an !

Tout cela était loin ! Reginald Marlow était anglais ; quand il eut atteint ses vingt ans, ses parents retournèrent dans la mère patrie, l’emmenant avec eux, pour le confier aux universités anglaises.

Ils s’étaient écrit quelques fois, puis s’étaient perdus de vue.

Harry Dickson, lui aussi, était venu en Angleterre, s’y était établi, y avait connu la gloire. Il avait adopté, depuis, la Grande-Bretagne comme une seconde patrie, qui lui était devenue plus chère que la véritable, celle qui l’avait vu naître.

Et aujourd’hui Reginald Marlow lui écrivait une lettre brève, mais qui suait littéralement l’angoisse."

 

Jean Ray