IMAGINAIRE(S) [86]

 

"Deux mois environ après ces événements, je rencontrai Rouletabille assis mélancoliquement sur un banc du palais de justice.

«Eh bien, lui dis-je, à quoi songez-vous, mon cher ami ? Vous avez l’air bien triste. Comment vont vos amis ?

− En dehors de vous, me dit-il, ai-je vraiment des amis ?

− Mais j’espère que M. Darzac…

− Sans doute…

− Et que Mlle Stangerson… Comment va-t-elle, Mlle Stangerson ?

− Beaucoup mieux… mieux… beaucoup mieux…

− Alors il ne faut pas être triste…

− Je suis triste, fit-il, parce que je songe au parfum de la dame en noir…

− Le parfum de la dame en noir ! Je vous en entends toujours parler ! M’expliquerez-vous, enfin, pourquoi il vous poursuit avec cette assiduité ?

− Peut-être, un jour… un jour, peut-être…», fit Rouletabille.

Et il poussa un gros soupir."

 

[Gaston Leroux, Le mystère de la chambre jaune, 1907]

IMAGINAIRE(S) [85]

 

"Je pivotai pour regarder le meuble derrière moi. Lorsque je me tournai à nouveau, Sherlock Holmes se tenait debout devant moi et me souriait par-dessus mon bureau. Je bondis sur mes pieds, le dévisageai quelques secondes, totalement stupéfait, puis il semblerait que je me sois évanoui pour la première et dernière fois de ma vie. Ce qui est certain, c’est qu’un brouillard gris tourbillonna devant mes yeux et quand il s’éclaircit, je me retrouvai le col défait et je sentis un arrière-goût piquant de cognac sur mes lèvres. Holmes était penché au-dessus de ma chaise, sa flasque à la main."

 

[Arthur Conan Doyle, La maison vide, 1903]

IMAGINAIRE(S) [84]

 

"Lorsque j’atteignis le second étage, je crus entendre à ma gauche le bruit d’une respiration régulière et paisible. Le côté gauche menait à un corridor communiquant avec la chambre de miss Rachel. Je regardai, j’y entrai, et que vis-je? Enroulé sur trois chaises placées juste en travers du passage, un foulard rouge noué autour de sa tête grise, et sa respectable redingote noire roulée en guise d’oreiller, le sergent Cuff gisait endormi ! Il s’éveilla à l’instant où j’approchai, aussi tranquillement qu’un chien."

 

[Wilkie Collins, La Pierre de Lune, 1868]