"BOUQUINAGE" - 270

"La Mort était d'autant plus vorace que ses proies se faisaient rares ; tant que les survivants étaient nombreux, il est vrai, nous ne recensions sans doute pas avec autant d'attention les victimes. Aujourd'hui, chaque vie était devenue un joyau précieux, chaque être humain une œuvre beaucoup plus estimable que la plus admirable des statues ; et l'humanité se réduisant un peu plus chaque jour —que dis-je, chaque heure—, nous en étions malades de chagrin. Cet été marqua le terme de nos espoirs ; le vaisseau de la société sombrait, et les épaves précaires transportant les rares rescapés sur un océan de misère étaient livrées aux caprices de la tempête. Les hommes survivaient par groupes de deux ou trois — je parle de l'individu capable de dormir, de veiller et de s'acquitter des fonctions animales ; mais l'homme, faible comme le roseau quand il est seul et plus puissant que le vent ou l'océan quand il unit ses forces à celles de ses semblables, l'homme dompteur des éléments, seigneur de la création, l'égal des demi-dieux, cet homme-là n'existait plus."