"BOUQUINAGE" - 142

"Je restai là un bon moment, à scruter la nuit et le silence, attendant confusément un signe de ma Dame. Plusieurs fois j'entendis la sonnerie des quarts d'heure, imperturbable. Lorsque je crus déceler enfin une ombre blanche dans un recoin de la vieille muraille, mon cœur se mit à battre la chamade et je ne fis plus un geste. Bientôt, un autre reflet m'indiqua que la Dame au Linceul était à nouveau là. J'aurais voulu courir vers elle, mais au risque de la faire fuir. Je retournai donc dans la chambre pour l'observer. Elle monta furtivement l'escalier de marbre, puis se tint timidement devant la porte, en essayant de regarder à l'intérieur. J'entendis un murmure aussi doux que le son d'une harpe éolienne demander :

“Êtes-vous là ? Puis-je entrer ? Répondez-moi ! Je suis seule et j'ai peur !” En guise de réponse, je sortis du repli où je me trouvais, ce qui la fit sursauter. Je devinai, à sa respiration haletante, qu'elle s'efforçait –avec succès heureusement– de réprimer un cri."

 

 

 

"BOUQUINAGE" - 141

"Le grand maître se taisait, atterré. Quoi ? N'était-il donc qu'un instrument docile obéissant au Baphomet ? La propagation de la vraie foi, qu'il considérait comme son seul objectif, n'était en fait qu'une couverture masquant une vaste entreprise de conquête dont le seul bénéficiaire était cet extra-terrestre ! Incroyable... Pourtant, ce Thibétain paraissait connaître les secrets les mieux cachés... Allons ! Il fallait affronter la réalité, si horrible soit-elle."

 

"BOUQUINAGE" - 140

" — Mon cher, fit le marquis avec une philosophie dédaigneuse, persuade-toi bien de ceci : c'est que, de tous les maux les plus incurables, le pire c'est la misère. On n'en guérit que difficilement. Tu as eu le bonheur la première fois, et tu t'es arraché des griffes de tes créanciers avec une certaine adresse ; crois-moi, ne tente plus le hasard, le hasard est comme les femmes, il tourne à tout vent.

— Que veux-tu donc que je fasse ?

— Que tu te maries, pardieu !

— Et avec qui ? et comment ? murmura le baron avec un découragement profond dans la voix.

— Mon cher, reprit le marquis, il y a trois sortes de mariages pour les gentilshommes comme nous : le premier est le mariage de convenance, c'est-à-dire un assortiment assez respectable et fort ennuyeux de rang, de naissance et de fortune. Celui-là nous est interdit quand nous sommes un peu ruinés, comme tu l'étais, comme je le suis. Le second est la mésalliance intéressée. Pour redorer son écusson et donner le foin à ses chevaux, on épouse la fille d'un croquant qui vous apporte le Pérou dans un pan de sa chemise, dont le père vous appelle Monseigneur mon gendre et vous déteste cordialement, en songeant qu'il est obligé de payer bien cher l'honneur de vous avoir dans sa famille. Le troisième est le mariage d'inclination ; celui-là est ad libitum : on prend sa femme dans une gentilhommière qui branle au vent, dans les coulisses de l'Opéra ou sur la route des Porcherons, peu importe ! nul n'y regarde et n'y trouve à redire. Or, le premier t'était interdit pour une foule de raisons ; tu as fait le second, et ce dernier te fournit les moyens de contracter le troisième. Tu es assez riche pour que ta femme ait le droit d'être pauvre.

— Sans doute ! murmura le baron d'un air qui signifiait : “que m'importe tout ce que tu me dis !”

— Mais, reprit le marquis de Simiane, il faut te hâter cher, dans six mois, si tu n'as pris femme, tu seras le plus pauvre gentilhomme de France et de Navarre."